第二百零八章 最后一剑！ (第1/2页)
那一剑余韵未散，下一剑已至。
苏清南抬起头，望向东边天际。
天穹深处，有一点亮，起初只是针尖大小，转瞬便如碗口，再一眨眼，已像是整座天幕被人撕开一道口子。
那口子里，有什么东西正在倾泻而下。
不是水。
不是剑。
是风。
无色、无相、无痕的风。
从九天之上倒灌下来，像是苍穹漏了，亿万年积攒的天风从此间倾巢而出。
那些风呼啸着，咆哮着，却没有声音——
或者说，那声音太高了，高到人的耳朵听不见，只能用心去听。
用心听，才听得见那死寂。
不是刀剑加身的死寂，不是力竭而亡的死寂，而是一种更深的、更彻底的、仿佛魂魄都要被吹散成千万缕的死寂。
白素的脸色变了。
“那风……”
她开口，声音不自觉地发紧。
苏清南没有答话。
他只是站在那里，闭上眼睛。
风来了。
第一缕风掠过他的面颊，像是有人用最薄的刀片，贴着他的皮肤划过去。
没有伤口，没有血，可他清清楚楚地知道，若是被这风正面撞上，他的魂魄会被削去薄薄一片。
第二缕风接踵而至，直取双目。
苏清南没有睁眼。
他只是微微侧了头。
那缕风从他耳畔掠过，带起几根发丝。
发丝飘起，还未落下，便碎了——
碎成最细的粉末，散在风里，再寻不见。
苏清南睁开眼，看着那些粉末消散的地方。
“好剑。”他说。
那两个字很轻，很淡，像是在点评一件与自己不相干的事。
可那两个字落下的时候，他动了。
他没有出枪。
他只是抬起一只手，探进那片风里。
那只手伸进去的一瞬，整座天地忽然静了。
苏清南的手，在那片无形的风里，轻轻一握。
什么都没握住。
可当他握紧拳头的刹那，那片风里，陡然传出一声尖啸。
那啸声太锐，锐得像是要把人的魂魄从躯壳里剜出来。
白素下意识捂住耳朵，脸色煞白，可那声音还是往里钻，钻进脑子，钻进骨髓，钻进神魂最深处。
苏清南站在那里，握紧拳头，一动不动。
那尖啸持续了很久。
久到白素觉得自己的魂魄快要被震散，那声音才渐渐歇止。
苏清南松开手。
掌心里，多了一样东西。
极小的一点，像是一粒透明的砂砾，却比沙砾更轻、更薄、更虚无缥缈，仿佛随时会化风散去。
他低头看着那粒傻砾，看了很久。
“风之本源。”他说。
白素瞳孔微缩。
“那——那是——”
苏清南没有解释。
他只是抬起头，望向东边那片天。
那片天里，更多的风还在涌来。
无穷无尽，如江海倒悬。
“你守左边。”他说。
白素怔了一下，而后点头。
她没有问为什么。
她只是张开那对雪白的光翼，站到他左侧。
她刚站定，那些风便动了。
不是吹过来，是压下来。
像是一座无形的大山，从九天之上倾轧而下。
那威压太强，强到白素觉得自己浑身的骨骼都在咯吱作响。
她的光翼拼命撑开，可那些羽毛一片接一片地碎裂，一片接一片地消散，化作点点流光，还没飘远就被风吹散。
她咬着牙，死撑着。
可她知道，撑不了多久。
然后，一只手搭在她肩上。
那只手很暖。
暖得像三月春阳，像陈年醇酒，像风雪夜里骤然点起的一炉炭火。
白素怔住，转过头。
苏清南站在她身侧，一只手搭在她肩上，眼睛望着那片压下来的风。
“一起。”他说。
那两个字落下，白素忽然觉得身上的压力轻了。
不是消失了，是被分担了。
被那个人，分走了一半。
她看着他的侧脸，看着那张始终平静的脸，心里忽然有什么东西微微一动。
那东西，她已经很多年没有过了。
她说不清那是什么。
她只知道，这一刻，她愿意站在这里。
站在他身边。
站在那片风下。
风压下来了。
越来越低，越来越重。
苏清南站在那里，一只手搭在白素肩上，一只手握住了那杆枪。
枪身漆黑，枪尖雪亮。
他抬起头，看着那片压到头顶的风。
然后他笑了笑。
那笑容很淡，淡得像是一缕将散未散的烟。
“来。”
他举起枪，一枪挑向那片无形的风。
枪尖刺入风中的一瞬，整座天地都亮了。
剑意与枪意碰撞到极致时，才会迸发出的那种亮。
那亮太烈，烈到白素根本无法睁眼。
她只能闭着眼睛，感觉那股磅礴的力量从她身侧掠过，感觉那股力量与那片天风绞杀在一起，撕咬在一起，仿佛两头远古凶兽在以命相搏。
不知道过了多久。
也许只是一瞬。
也许已是一万年。
那亮，终于暗下去了。
白素睁开眼。
她看见苏清南站在那里，握着那杆枪。
枪身上，多了几道细痕。
枪尖上，凝着一点白。
那白，是霜。
是这座天地里本不该出现的霜。
她顺着他的目光望过去。
那片风，散了。
那些风丝飘到哪里，哪里便结一层薄薄的霜。
飘到那些倒悬的山川上，山川披上素缟。
飘到那条蜿蜒的河流里，河水凝成冰镜。
飘到那座巍峨的殿宇上，殿宇覆满霜华。
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